La inocencia con que nuestra generación (completa y materialmente satisfecha) hace introspección, obliga a un mínimo repaso. Los objetivos han sido razonablemente cumplidos. Aunque no suela decirse, todos los tenemos y a quien mejor se rinden cuentas es al tiempo; que con excepción de los niños y viejos, suele dar vértigo.
Me sentaría esta mañana en cualquier banco a la orilla del Potomac. No es un lugar elegido arbitrariamente, pero no me demoraré en una inservible justificación. Baste indicar que quizá me sienta como un personaje de Salinger (al que no tengo tan leído como quisiera), haciendo tiempo, o esperando, que es lo mismo.
Pensaría en los límites de la elección directa y el asamblearismo. En cómo una idea magnánima se desborda en el cubo de la realidad. Cómo el resultado acaba reducido a un regocijo subjetivo, y tan emocional como el que podría haber provocado el método opuesto. Aunque nadie podrá pasar por alto el ensayo, pero tampoco negarse a ver en él, una atomización ineficaz, si se quiere, un despilfarro de fuerzas, del que será muy difícil, o acaso imposible, extraer un discurso sustancial.
Supongo que por fidelidad con el autor, acabaría, clavado en un andén. Estoy a la suficiente distancia como para permitirme toda clase de idealizaciones, pero la edad ya no me acompaña, y no puedo evitar referir una cierta decepción.
Un olvido (de tantos) de mi hermano, me permite escuchar a Simon & Garfunkel en Central Park, perfecto para un ataque de nostalgia, y de paso, para no cambiar de costa.
De Lane sólo querría su abrigo y debo confesar, que a quien espera. Nunca escribiré nada de Flaubert, y mi ambición la colmaría el tren embocando la estación.
Eres el tipo de Franny, estoy seguro.
Ella no habría sentido la necesidad de limpiar su rabia despectiva con la oración del peregrino y la conducirías a los ensayos, mal que te pese, con la corbata floja.