Se me dirá que hay matices y que en fin, caben otras posibilidades. Para los matices y la imaginación no hay tiempo. No nos importa quién lo haya perdido, si ya nos están pidiendo cuentas. Estas voces atipladas son incompatibles con las soluciones. Hay que desoírlas. Quizá.

Pues bien, en medio de esta situación ya está convocada la huelga general. Era cuestión de tiempo. Hubiera sido mejor haber interrumpido antes, aquella luna de miel, para que todo el mundo se muestre tal cual es.

Ahora que el cinco por ciento será nuestra contribución, recuerdo que Tatu y su generación trabajó con orgullo una hora más para ayudar en la posguerra.

Para que estos esfuerzos no sean inútiles y podamos pasar por alto el denso desprecio con que la generalidad celebra nuestra suerte; conviene que otras medidas se pongan en marcha.

Ni una mala palabra más sobre el asunto.

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La foto del presidente al teléfono es un clásico. Creo recordar la de Kennedy en plena crisis de los misiles. Ahora, Facebook me trae la llamada en la que Obama propone a la señora Kagan ser magistrada del Tribunal Supremo. Mientras escucha el agradecimiento, su rostro relajado trasluce las horas de escrutinio a las que su equipo ha sometido a la candidata. En la mano libre sostiene un folio, podría ser el guión de la charla o unas notas breves y deslavazadas. Está en su residencia y parece tranquilo. El lugar y el estado en el que conviene gobernar, lejos del envaramiento institucional, del murmullo de los consejeros y de la constante presión de los medios de comunicación. La mesa limpia y reluciente, él sin corbata; pongamos que es domingo, su mujer y las niñas le esperan para cenar, mientras, cumple con su trabajo y nomina a una Juez para el Supremo. Prudentemente la imagen circula un par de días después, y los ciudadanos la cosen al álbum de los presidentes al aparato.

A pesar de la revolución tecnológica —este presidente es el primero con BlackBerry— el teléfono sigue siendo la mejor herramienta comunicativa. La voz trasluce el estado de ánimo que tan bien oculta el papel, o un perecedero diálogo por internet con su irresistible apariencia de directo. Así trabaja un presidente.

Un colonialismo ideológico a deshora, una metrópoli en decadencia.

No hemos conseguido sostener el modelo. La fuerza de los hechos consumados nos empuja a imitar a la otra orilla, donde la recuperación tras la debacle es más rápida y donde por cierto, se hipotecan propiedades para costear una simple operación de apendicitis.

La profundidad de la crisis española no se mide sólo en enteros. La generación que gobierna, la primera pagada de sí misma, se basa en la negación de la realidad en sus formas más amargas. El error de la crítica interesada es la demonización individual. Un reduccionismo que vuelve, como si de una fatalidad se tratara a condenarnos. Sin expiación posible.

Antes que cualquier otra reforma, es necesaria la electoral. Los representantes tienen que aprender a sostener la mirada a los electores o en caso contrario, a hociquear humillados.

La paz social se asienta sobre esta clase de tópicos. No es descabellado defender la vigencia de alguno de ellos. Y sobre todo, no es posible negar que funcionan bien electoralmente. El elector, por miedo o por conveniencia, necesita justificar su voto, ya sea con el espejo, con su pareja o con los compañeros de trabajo. El voto nunca es secreto.

La paz social ha soportado los primeros, y nada leves, embates de esta crisis. Puede que extrañara el papel de las fuerzas sindicales, su silencio. El gobierno cumplía sus propios designios y achicaba el espacio del reproche. La brecha entre el trabajador y el sindicato amenaza a la paz social. Las bases transmiten su descontento a los cuadros y éstos comienzan a maniobrar.

Queda preguntarse, y es desazonador hacerlo, si en tiempos de crisis es posible la paz social. ¿Es la paz social un lujo propio de los buenos tiempos?

En este caso, sólo ha sido una prórroga.

Regreso al interior de Estados Unidos, siempre a lomos de Henry James, es inevitable. El interés es saber cómo van las cosas, las últimas noticias las tomo de Pérez Colomé. El recreo se ha acabado.

En Cincinnati a las cuatro de la tarde hace frío, dos o tres grados bajo cero. Las aceras están nevadas y eso que los operarios municipales limpian sin descanso. Hace poco que ha parado de nevar. Esta ciudad se ha fundado sobre la memoria de Lucius Quinctius Cincinnatus, un dictador romano, que salvó a Roma y volvió al arado. Su imagen debería ser el contrafuerte de todo despacho oficial. Ha dado al vigésimo tercer Presidente, Benjamin Harrison.

Las indicaciones han sido claras, pero como siempre sobre el terreno me pierdo. Vengo de la calle Elm, donde me he fotografiado delante de la imponente fachada del Music Hall of Cincinnati, he atravesado el Washington Park, y por fin encuentro el Courtyard Café en Main Street.

Me quito los guantes y oteo en qué mesa se encuentra Rachel Sullivan. Después de los saludos, y pedir un café caliente con galletas (o algo así), mientras ella lo transmite al joven camarero, yo miro alrededor.

—No es un milagro, es un político —me espeta, como contestación a los correos electrónicos cruzados. —Tenía que haber dificultades y las está encontrando, nadie dijo que fuera fácil ni rápido.

Habla del Presidente Obama, y Premio Nobel de la Paz, a la sazón, como pensamos muchos, el primer Presidente del Mundo. Así que yo niego la mayor, es un milagro. Todo el mundo espera que las soluciones provengan de él. Le piden que se olvide de los específicos intereses norteamericanos y administre el mundo. Eso sólo se pide al Papa, y Su Santidad nos bendice: Urbs et orbi.

Sonríe. Una sonrisa amplia y distraída, con la que toma distancia o carrerilla, para recordarme que así sólo se le ve en el extranjero. Antes de que le replique: ¿qué es el extranjero? ¿de qué frontera hablamos?, sus manos se abrazan a la taza de café. Aventuro que ha dejado de pensar en nuestra conversación e intenta recordar si le queda batido en la nevera. Lleva el pelo recogido en una cola alta, atada por una goma disimulada por el propio cabello. Da un coletazo, porque gira bruscamente para volver a la conversación (no tiene que pasarse por el súper).

—Nos preocupa el seguro médico, y lo está consiguiendo.

    Posiblemente sea la reforma estructural más importante en mucho tiempo. Volvería al milagro, pero me quedo en la astucia, o en la audacia, da igual. Las empresas políticas costosas deben hacerse al principio, y así lo ha hecho. Ha tardado un año en conseguir la mayoría de 60 senadores, aunque pueda perderla en el siguente. Con todo, el objetivo está cumplido.

—Está cerrando Guantánamo.

También lo habría hecho McCain. Lo que no desmerece a esta Administración, aunque sí, e inevitablemente a la anterior. Un contraste grotesco.

Nos adentramos en un debate sobre la proporcionalidad de las decisiones políticas. Lo que nos lleva al terreno de las guerras justas, principio proclamado por Obama al recoger el Premio Nobel de la Paz. Ahora soy yo el que se despista, de pronto me doy cuenta que a pesar del frío, a Rachel una vez desprovista de su plumífero, le basta un fino jersey de lana de cuello de pico, azul marino, sobre una camiseta blanca. Aquí atizan el fuego sin cuidado. La miro entregada en la defensa del Presidente, y no digo nada. No quiero acabar hablando de Copenhague.

Me acompaña hasta el taxi. Antes de cerrar la puerta, concluyo: he’s a miracle worker, we know. Sonríe y agita su enguantada mano. Hasta pronto.

Distinguir es muy enojoso, pero siempre conveniente. Sobre todo ante extraños sucesos: la confusión de la huelga de hambre de la activista Haidar con el asunto del Sáhara Occidental; y todo ello con cómo se las gastan nuestros vecinos, que descubren que para respetar las más elementales leyes sólo disponen de inconfesables razones. No pienso desenredar esta madeja, ni conjeturar sobre si la situación fue sobrevenida o tramada.

El momento en que se descolonizó el Sáhara no justifica la posterior actuación de la España democrática. A paso sosegado, todos nuestros gobiernos han pasado de defender la autodeterminación (caso en el que este derecho resulta verdaderamente aplicable), a un régimen de autonomía dentro de Marruecos o a extrañas y oscuras soluciones que acaban por arrinconar a nuestros antiguos súbditos. Sin problemas.

La huelga de hambre es un método impropio para alcanzar objetivos en una democracia (el fin no justifica los medios) e inútil para conmover a regímenes autárquicos. A pesar de ello, está sirviendo para que los grupos de presión que legítimamente defienden —se supone— la autonomía o independencia del Sáhara,  alcancen un estéril protagonismo. Ineficaz porque no logran su fin y no aciertan con el medio para alcanzarlo. Y no es difícil. Bastaría con que hiciesen campaña por el partido político español que apoya la causa. Se me objetará que ante la urna hay más prioridades. Responderé que no lo creo cuando se está en disposición de dejar morir libremente a una mujer. Recapitulo: la gravedad de una muerte consentida y justificada es incompatible con el mantenimiento de cualquier otra posición que les impida, aparte o aleje de su evitación.

Cuando un país admite que cumple las leyes bajo condición de que le favorezcan. El otro debe retirar el favor… y por supuesto, hacer que se cumplan.

  Me sentaría esta mañana en cualquier banco a la orilla del Potomac. No es un lugar elegido arbitrariamente, pero no me demoraré en una inservible justificación. Baste indicar que quizá me sienta como un personaje de Salinger (al que no tengo tan leído como quisiera), haciendo tiempo, o esperando, que es lo mismo.

Pensaría en los límites de la elección directa y el asamblearismo. En cómo una idea magnánima se desborda en el cubo de la realidad. Cómo el resultado acaba reducido a un regocijo subjetivo, y tan emocional como el que podría haber provocado el método opuesto. Aunque nadie podrá pasar por alto el ensayo, pero tampoco negarse a ver en él, una atomización ineficaz, si se quiere, un despilfarro de fuerzas, del que será muy difícil, o acaso imposible, extraer un discurso sustancial.

Supongo que por fidelidad con el autor, acabaría, clavado en un andén. Estoy a la suficiente distancia como  para permitirme toda clase de idealizaciones, pero la edad ya no me acompaña, y no puedo evitar referir una cierta decepción.

Un olvido (de tantos) de mi hermano, me permite escuchar a Simon & Garfunkel en Central Park, perfecto para un ataque de nostalgia, y de paso, para no cambiar de costa.

De Lane sólo querría su abrigo y debo confesar, que a quien espera. Nunca escribiré nada de Flaubert, y mi ambición la colmaría el tren embocando la estación.

El artículo del profesor Peces-Barba abre este debate, en los límites de la estricta corrección política. Y la renuncia de Jordi Sevilla ilustra el fenómeno.

Hay algo más, la cabal discrepancia resulta un privilegio. Los que se van, son los que tienen a donde irse. No es difícil pensar, ni tampoco conocer, más casos de incomodidad íntima que sólo se soporta por razones de supervivencia (el político famélico).

La hegemónica interpretación al principio aludida, es comúnmente aceptada y muy difícil de combatir. Sin embargo es mucho más plausible pensar que la frustración (la caída en desgracia) se deba a la inmunidad argumental con que se blinda el discurso oficial. A medio plazo este postulado será ridículo, y podrá comprobarse leyendo las desesperadas defensas que hoy se escriben y los miles de blogs en primer tiempo de saludo.

El disidente es traidor por desobediente. La disciplina suele ser otro poderoso motivo para la contención de la crítica, o para que estas se limiten a juegos de salón. En una sociedad libre, este tipo de obediencia sólo casa con el miedo reverencial, con el caudillismo ideológico.

Por tanto, discreción y disciplina suelen acompañar a la disidencia española. Si esta tiene la calidad de la que de forma incesante se está manifestando en nuestros días, sus efectos, no obstante lo dicho, tardarán en manifestarse, pero serán inevitables. Aunque la gran tribu tenga la tentación de ignorarlos.